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Los primos

Y como los primos pequeños le hacen lugar en la cama a los primos grandes cuando los tíos se pelean… hoy le ponemos la alfombra roja para recibirlos.
Sabemos que el 320 les parece una reverenda garcha atómica. Sabemos que no les gusta volar todos los días, sabemos que detestan la posta en Neuquén y los viáticos en pesos. Sabemos que el Patio Olmos no es el Ross, sabemos que el sol en la pileta de Mendoza no pega igual que en Miami.

Pero igual les damos un abrazo y la bienvenida a nuestro pequeño pasillo. El avión es chiquito pero el corazón es grande… déjense hacer un tecito y olvidarse de las penas del Charlie Kilo Uniform.
Déjense envolver por lo adictivo de la comunidad FBO.

Hola. ¿Cómo te llamas?

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Prom Queen

En 40 visitas más el For Bitching Only habrá llegado, por primera vez, a las 2000 visitas semanales.

Quiero contarles algo; algo libre de gracia y de ansias de hacer reír, despojado de egocentrismo y también de falsa modestia, alejado del espíritu del FBO y de los aviones, y cerca, muy cerca de una sola cosa.
Cerca de mí.

Yo no pensé que podía escribir.

Empecé a escribir cuando era muy chica; llenaba cuadernos y cuadernos de sentimientos, de preguntas, de teorías. Escribía en clase mientras las profesoras hablaban y soñaba con el terror de que me sacaran el cuaderno y pretendieran leer algo en voz alta para humillarme. Demasiadas películas, Prom Queen, a las profesoras del Lenguas Vivas poco les importaba si la negrita del fondo escribía pelotudeces en un cuaderno o tomaba interesantes notas acerca de su clase.
Los cuadernos pasaron a ser grandes. Aparecieron personajes, historias, locaciones desconocidas. De pronto, una canción disparaba la necesidad de escribir el guión de la vida de una persona que estaba viviendo bajo la banda sonora original que yo estaba escuchando. Y entonces surgieron las ciudades imaginarias. Yo conocí las rutas y los moteles, me senté en las cafeterías, viajé en subtes, tomé micros, armé bolsos, me revolqué con hombres y me emborraché en bares de striptease… todo, sentada en la silla de mi habitación, todo desde mi dulce cama con cortinas, una cama de princesa regalada por mi mamá al cumplir 15.
Yo no había salido jamás de Buenos Aires, pero ya conocía el mundo entero.
Lo que necesitaba era que todos los demás pudieran conocerlo, que pudieran ver lo que pasaba afuera, con sus propios ojos.
Entonces empecé a escribirlo, aunque nunca jamás nadie me leyera, aunque mis historias quedaran en mi cajón, aunque mi visión de Norteamérica, de Londres, de todos los moteles, las rutas, los aeropuertos, los hombres y las mujeres perdidos, no se parecieran para nada a la realidad. Aunque desde mi oscura cama con cortinas fuera todo una fábula, una mentira, un sinsentido; para mí, era real.
Durante años dormí con un pedazo de espejo roto con una filosa punta y una garrafa de sifón vacía debajo de mi colchón: si alguien entraba por la ventana a atacarme estaba lista.
Durante años tuve una mochila preparada con ropa y víveres necesarios por si tenía que huir.
Durante años hice listas de lo que no debía olvidar si tenía una emergencia de vida o muerte.
Así es la mente de alguien que vive en su imaginación. Será que a veces, es más fácil vivir en ese motel inventado que en la propia habitación.
Mi imaginación fue mi droga, fue mi evasión y mi salvación.
Hablé conmigo misma y mis personajes; organicé fiestas, almorzamos, merendamos, pasamos la noche juntos. Por las noches sacábamos el colchón por la ventana a la terraza y mirábamos el cielo: las antenas y sus luces rojas. Las estrellas. Algún avión.
No puedo imaginar una adolescencia mejor.
Soñé letras, viví letras, comí letras, vomité letras.
Una vez intenté morir letras.

Pero jamás pensé que de verdad podía escribir.

Hoy, 17 años después de esas noches, pongo una canción de Pulp, me subo a los aviones, visito las ciudades, toco a estos hombres y mujeres, y me siento a escribir nuevamente.
Todo sigue igual, menos una cosa.
Alguien me lee.
Alguien se sube a bordo de las letras y elige viajar. Alguien visita mis oscuros palacios, alguien trepa a la torre más alta, alguien acaricia mis perros, llora mis penas, ríe mi estupidez.
Esta semana lo han hecho 2000 personas. DOS MIL PERSONAS.

Entonces quizás sí puedo escribir.

Y me largo a llorar. Por qué? Porque no se puede dejar de tener 15 años, no se puede dejar de tener 6, de tener 25, de tener 32. Porque tengo todas las edades juntas, porque soy todo lo que fui, porque soy todo lo que soy.
No quiero darles las gracias por leerme: quiero regalarles mi vida, quiero que me coman de a pedazos, que me desintegren, que me respiren, que me vean tal cual soy. Quiero que tiemblen de emoción, que se alejen con asco, que cierren los ojos, que vivan ESTE hoy.

Toda la vida soñé con subirme a un auto con mi perro y manejar con un bolso por una ruta yankee, parar en un motel mugroso y oscuro, con carteles de neón. Me sentaría en la cafetería de al lado y pediría algo grasoso, guardaría un poco para mi perro, escribiría en un cuaderno mientras en la tele dan algo que no me interesa.
Y sonaría una bella canción.

Sin embargo, no conozco Estados Unidos. Hay algo en su cultura que me asquea y me molesta, como un principio imbécil que no me permite pedirles su inmunda visa y su permiso real para pisar ese bendito suelo Norteamericano y finalmente llegar a mi asqueroso motel.
No me importan sus puentes, sus ofertas, su estatua de la libertad, no quiero sus casinos, ni sus Canyones, solo quiero llegar al motel, emborracharme hasta caer rendida en la cama: que las cortinas sean horribles, que el baño funcione mal, escaparme del conserje que odia a los perros, despertarme a la mañana siguiente con resaca y comprar un jugo de 20 litros en un botellón.
Manejar un auto arruinado y escribir.

Escribir.
Y que alguien lo lea.

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Usted no sube al cielo, usted vuelve a él.

 Muchas veces los dedos no escriben, veo mis manos colgando al costado de mi cuerpo, y las teclas moverse solas: el blog escribirse solo.
Cuando este blog empezó a escribirse a sí mismo, no era lo que es hoy.
No tenía tantos amigos, no tenía gente que lo leyera todos los días, no tenía una identidad.
Hoy quisiera hablarles de uno de los primeros amigos del For Bitching Only. Alguien a quien amé desde el primer momento y pretendo amar hasta el último.
Mi amigo tiene los ojos más claros y transparentes, más sinceros y hermosos vistos jamás. Mi amigo tiene los ojos de cristal.
Mi amigo irradia belleza y luz, mi amigo ríe como campanas, como el reflejo del sol en el agua, como una tarde brillante y feliz.
Ese es Edy.
Declaro amar obligatoria, sistemática y compulsivamente a Edy. No lo elijo, no lo pienso, simplemente, lo veo y lo amo. Lo adoro, lo abrazo, me siento bien cerca de él.
Y saben una cosa? No conozco su casa, ni a su familia, no hemos paseado perros juntos, no hemos vacacionado, no hemos cenado en un restaurante.
Hemos hecho algo mucho mejor.
Nos conocimos en un avión.
Y desde entonces hemos hablado, hemos bailado, me ha ayudado a escribir más de una vez.
Me seco las lágrimas y los mocos en la manga, porque hoy te vas.
Me enojo con no haberte invitado a bailar, a cenar, a vivir en mi propia casa.
Me enojo con que tengas todo el derecho del mundo a querer aterrizar en Nueva York.
Me enojo con que seas tan hermoso y tan adorablemente dulce y te vayas tan hijadeputamente lejos de mí, de mí, de mí.
Porque a las personas que quiero, las quiero para MI.
Entonces me arrepiento de no haberte conocido más, de no haberte aprovechado, de no haber inventado mil planes, mil momentos…
Mis dedos se detienen, dejo de escribir.
Las manos caen a los costados de mi cuerpo y veo como las letras en el teclado empiezan a hundirse solas, como si dedos invisibles estuvieran escribiendo, en vez de mí.
No soy yo, no soy yo, es el FBO.
Lo que nos dimos no se mide en tiempo ni salidas, no se mide en palabras, no se mide en cantidad de miradas.
Usted, señor de los ojos de cristal, usted ha salido de la cabina por niños atemorizados, usted ha visitado el galley de atrás cuando nadie lo hacia, usted ha bailado la cumbia del tc, usted ha sabido ganarse las cuatro tiras de nuestro corazón, usted cuando sube al cielo, no SUBE al cielo, usted VUELVE a él.
Usted pertenece allí.
Y ahí mismo es donde nos conocimos, donde nos vimos a través.
Y eso son mil quinientas cenas, eso son vacaciones en Disney, eso es ser amigos de la secundaria, eso es haber llegado al mejor lugar.
El corazón se me aprieta un poco cuando pienso en que te vayas, en no verte al abrir la puerta de la cabina, en no bailar un Futterwacken juntos, en dejar de festejar… pero al pensarte llegando a todos esos lugares a los que querés llegar, se me alargan los puentes, se me acerca Panamá, y entonces el Bitching Only, vuelve a querer saltar…
Como bien dijiste, compartimos el mismo cielo, y eso nunca va a dejar de pasar,
Cuando esté en mi sarcófago, peinando mi pelo hasta el piso, afilando mis garras de encaje y cerrando las cortinas al amanecer, recordaré tu sonrisa implacable y tus ojitos de cristal, y me prometeré, cada vez que te extrañe, imaginarme donde aterrizás.
Por cada ser turbio y escurridizo como yo, hay uno brillante como vos.
Por eso el mundo es hermoso como es.

Te despido sabiendo que nos vamos a volver a cruzar, te abrazo en tu decisión correcta, en tu destino abierto, en tu inmensa audacia, en tus ganas de volar.
Compartamos el cielo para siempre, amigo querido, tenés de tu lado todo lo que tenés que tener.

Propongo que festejemos juntos, una vez más.
Propongo que te despidamos con ganas de explotar.
Propongo un ritual furioso, propongo una noche de fuego, propongo una noche BIEN vulgar.
Ahí me tendrás bailando al son de tus despegues y de tus aterrizajes, al son de tu sonrisa franca, al son de tus ojitos de cristal.

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El dueño de tu vida

For Bitching Only es un concepto. For Bitching Only es nuestra manera de encarar las cosas. For Bitching Only es nuestra forma de ser libres, de demostrarlo, de sentirlo, de hacerlo, todos los días.
For Bitching Only es embarcar con esta lluvia y una escalera movediza y empapada. For Bitching Only es la cara que le ponemos a los pasajeros cuando nos miran buscando una respuesta. For Bitching Only es las ganas de la tripulante embarazada, leyendo las noticias desde su casa y queriendo salir a volar al menos UN DÍA para vengar esta injusticia. For Bitching Only son los tripulantes de Aerolíneas creyendo que esto no tiene sentido. For Bitching Only son los gremios tirando para el mismo lado sin importar qué.
For Bitching Only soy yo pidiendo que esto termine de una vez, y vos intentando no desmotivarte todas las mañanas. For Bitching Only es la jefatura haciendo malabares en los semáforos para hacernos sonreir. For Bitching Only son los Bariloche que salen de Ezeiza y aterrizan 3.34 am.
For Bitching Only son demoras y cancelaciones, pantallas rojas y consulte compañía, mientras todos los demás salen como si fuera gratis. For Bitching Only son cinco mostradores en la peor zona del aeropuerto. For Bitching Only es esperar cuarenta minutos para desembarcar cuando el vuelo duró una hora. For Bitching Only es un pasajero sacando un pasaje EZEIZA-CÓRDOBA: viste traje y maletín, y volverá por la noche. For Bitching Only somos nosotros haciendo briefings a un UM de 5 años que los padres pusieron en nuestras manos. For Bitching Only es ese Capitán que sale del cockpit y se para en el medio del pasillo para hacer el anuncio de la demora, mientras nosotros nos meamos los calzones en agradecimiento. For Bitching Only es el primer vuelo de las vacaciones de invierno, For Bitching Only es el último.
For Bitching Only no sabe qué decir cuando pasan estas cosas, cuando lo de hoy nos deja sin palabras, cuando el Hipster Club entero quiere apagar el cartel de neón, cerrar con llave e irse a casa.
Pero no corresponde.
Como decíamos en la entrada anterior, hemos creado ALGO MÁS, somos MÁS que un puñado de cobardes armando el bolso y volviendo a casa derrotados. Somos profesionales, somos amantes, somos vulgares y SOMOS MUCHOS.
For Bitching Only es un silent review de nuestra propia vida. For Bitching Only es convertirnos en hombres lobo si hay luna llena, en Zombies rápidos si nos muerden, en pokemons, en fantastiques, en lo que sea que haga falta.
For Bitching Only es no dejar ganar a los Lannister.
For Bitching Only es que un galgo se te aparezca sin buscarlo, For Bitching Only es que te besen sobre una alfombra, For Bitching Only es encontrar 90 pesos en una campera vieja, que la coca de la heladera tenga gas, que el bebé duerma toda la noche, que las cuotas no tengan interés, que tu poema sea leído por quienes admirás, que te toque el pollo rebozado, que no te den las 36 para el Gallegos, que los galgos se escapen de los galgueros a tiempo, que el puma le dispare al cazador, que las urnas fueran un sombrero seleccionador, que el nene de soy tu padre clave los frenos, que el profesor X esté vivo en algún plano intermedio, que lavar acolchados de plumas en limpieza a seco salga menos de 20 pesos, que en el medio de la Tomorrowland, Hardwell ponga tu tema y te señale a vos, que nunca se queme el arroz, que tu vuelo salga siempre a horario, que tu vacacional sea confirmado, que te jubiles con honores, y con pasajes… y que no te olvides nunca lo que es volar.

For Bitching Only es ir por lo que uno cree que hay que ir.
For Bitching Only es una oficina, un consultorio, un negocio, una habitación.
For Bitching Only es como vivimos nuestra vida, día a día, sin dejarnos coger salvo que queramos.
Hoy, no me pienso achicar ante las noticias. Hoy no me olvido de que hace cinco años no sabía lo que significaba POCA PRESIÓN EN BOILER GALLEY FWD. Hoy lo sé, y con esa herramienta poderosa me enfrento al mundo: HOY SÉ LO QUE ES POCA PRESIÓN EN BOILER GALLEY FWD y ME LA CHUPAN TODOS MANGA DE HIJOS DE PUTA.

Cuando William Wallace dio su discurso a caballo, cuando Matt Damon juntó a su equipo y ayudado por Mandela los motivó de las maneras más extrañas… nadie dudó de que era una genial herramienta de aglutinamiento.
For Bitching Only es el huevo de esta masa.

Está lloviendo afuera, me buscan en dos horas para ir a Tucumán, el día en el que se ha decidido desocupar nuestro Hangar.
Un día como hoy, la motivación se achica un poco, el rodete sale menos tirante, el nudo de la corbata queda un poco de costado.
Yo me pienso cambiar los zapatos en cada tramo, pienso mirar a la gente a los ojos, hacer café con leche si dicen café con leche y cortado si dicen cortado, hoy le doy 20 minutos en Medium y no 14 en High, hoy clavo bombacha sin agujeros, hoy meto Ramones en la ducha, hoy mucha coca light con hielo, hoy todavía hay un Hangar.

Miro sus narices enormes, blancas, galgunas: si pudiera les daría mis tierras para que vinieran a aterrizar. Si pudiera haría hangares en mi propio living, y cocinaría para todo Manto, mientras hacen que arreglan luces pero les dan golpecitos, mientras se quejan de la manera en la apretamos incorrectamente los botones, rompemos las cosas, pateamos los carros. Mientras intentan ser otra cosa, que los Bitching Only que son.
For Bitching Only hace transfusiones de hidráulico a quienes lo necesiten. For Bitching Only no se detiene, For Bitching Only despega, For Bitching Only arranca el servicio, For Bitching Only te apaga las luces, te mete la lengua, te toca el cerebro, se viste y se va.

For Bitching Only sos vos, leyendo esto, creyendo que estamos todos locos, pero sabiendo que tengo razón.

Keep Calm & For Bitching Only
Te deseo que el dueño de tu vida, seas vos.