Desde las profundidades del Premium Tower surge la entrada más chupaculos del bitching. Por suerte el blog es mío, y puedo poner lo que se me venga en gana sin pedir permiso ni perdón. Aunque ustedes crean que soy una rockera y una ordinaria, en realidad soy una romántica y estoy enamoradísima de mi trabajo, como muchos, muchos de ustedes que se esconden detrás de la pantalla llenos de orgullo pero demasiado cobardes como para aceptarlo.
Esto no es el Facebook, no tienen obligación de leerlo, no les aparece en su perfil, no tienen que estar de acuerdo, no tienen que amarlo, mis ideas no tienen que gustarles… Ustedes leen porque quieren. Y punto.
Dicho este preámbulo empiezo a contarles lo que siento hoy.
Yo no volaba, yo no pasé por 5 empresas, yo no era jefa en La Base, ni conocí la gloria de Lapa, yo no tuve la suerte de estar en Dinar ni de conocer Austral, Aerolíneas, Emirates; yo no volaba.
Yo trabajaba, junto con un diverso grupo de señoritas y jovencitos a quienes admiro profundamente por seguir haciéndolo, en un shopping. Trabajar en locales de ropa, cuando no te gusta, es de lo más triste que hay. Son 12 horas por día, 6 días a la semana, feriados, cumpleaños, doble turnos, te sacan el franco, te lo cambian por otro dentro de 15 días, no te quejes eh? No te vayas a quejar!! Parada, con tacos altísimos, maquillada, perfecta, 20 minutos para comer, entró mercadería? Te quedas hasta las 3 Am y mañana entrás a las 7 para acomodar el local. Horas extras? Que es eso? Agradecé que se piden empanadas para todos y paga el dueño. Pelear por los turnos, que te odien tus compañeras, competir por las ventas, que te presionen para vender, facturar, facturar, ahhhhhh!!! Y de pronto… Nada. Pasan 4 horas y no entra ni una persona al local, y te preguntan por que no vendés? Por que no vendés???!!! Y llega fin de mes y cobraste la mitad que tus compañeras… Porque no se te da tan bien como a ellas decirle a las clientas gorditas que la micro mini de vinilo les queda divina. Y entonces se te ocurre enfermarte, y tu jefa te dice, pero tenés fiebre? Pero CUÁNTA fiebre tenes? No te podés quedar? Nooo noooo no me puedo quedar conchuda del orto tengo 39 de fiebre me estoy desmayando!!! Y te dicen, bueno anda a tu casa te llamo en dos horas… Como si te estuvieran regalando algo.
Así que no. No volaba. No me daban uniforme religiosamente una vez por año, no me pasaban a buscar por mi casa en un remis y me llevaban a la noche, no me dejaban una bandejita con comida, ensaladita, pancito, postre, cubiertos, sal y una salsita inmunda. No. No tenía casi 15 días libres al mes, no tenia 40 días de vacaciones, no, señores, no. Yo era vendedora de ropa, y me parecía que era lo mejor del mundo, hasta que de pronto… Empecé a volar.
Algunos sabrán entender el quiebre que se produjo, algunos no. Aquellos que sigan pensando que volar es un calvario, aquellos que todavía preguntan en los galleys tomando la cafetera con asco y levantando una ceja mientras el avión esta pasando por el canal de beagle, “Pero qué? Vos querés hacer esto toda la vida?” Esos no me van a entender. Esos son los que jamás miran por la ventana, los que no saben que hay un horario en el que el cielo se pone entre fuxia y naranja y que en la otra ventanilla esta negrísimo, esos son los que de verdad están sirviendo café y té, los que tienen vergüenza por hacerlo, los que están “de paso”…Yo no estoy de paso, yo ya trabajé en una farmacia, ya fui camarera, ya estuve detrás de una barra, ya cuidé chicos, ya doblé ropa, ya hice vidrieras, ya maquillé señoras… Ya lo viví, y siempre soñé con encontrar un lugar en el que me sintiera feliz, un lugar mío, que hubiese sido creado para alguien como yo. Pasado el tiempo,al ir creciendo y encontrándome con distintas dificultades, empecé a creer que ese lugar era un invento de mi imaginación.
A los 27 años, 11 meses, 14 días y algunos minutos… Me estaba poniendo el uniforme rojo y azul por primera vez.Y desde ese momento, habiendo pasado por disgustos, errores, pifiadas, zarpes y decenas de desprolijidades que no voy a negar por parte de los rojiazules, ya nunca más me lo quise sacar.Todos saben que, por volar, volaría en cualquier aerolínea, no me importaría presentar mi curriculum en donde fuera con tal de seguir haciendo este trabajo. Pero solamente yo se, que justo en el momento en el que se apagaban las luces alrededor mío, hubo una sola luz que me rescató.
Solamente nosotros sabemos las cosas que hacemos todos los días para que todo salga bien. Solamente nosotros sabemos que hay cosas que no hacemos porque ” somos personas cuidando…” ni por las claves de servicio, ni por evitar ese mail o ese informe que sabemos que vendrá…
Ayer me quede esperando el papa móvil con una señora de 87 años que no entendía absolutamente nada a su alrededor y solo repetía que si no salía a tiempo del avión su hija se iba a ir y no la iba a esperar, pidiéndome, cada treinta segundos, que saliera a la plataforma a ver si su hija estaba por ahí… Y no me quede por la clave numero 2, ni por la numero 3… Me quedé por ella. Y sé que mi gran amigo de aerolíneas, con sus anteojitos y su sonrisa hermosa lo hace de la misma manera, y se que Peralta Ramos se desvive porque en Austral su cabina sea el living de su casa, y se que Matildita lloró la muerte de peña y le dejó sus primeras alitas al lado del cajón, y se que just Johnny descubrió en Emirates que ésto era exactamente lo que quería hacer, pero con su familia y sus amigos cerca, sé también que algunos esperan por años la movilidad interna, y sé que otros dejaron su ciudad por cumplir este sueño…
Sé que hay gente que deja todo y mucho mas, porque volar es lo que más ama.
Lo que quiero decir es que nosotros también somos argentinos. Y que ocurre que estamos trabajando para una empresa extranjera, y que somos felices así. Ocurre que hay muchísimas personas que nos eligen, y que no está mal que lo hagan.Luchamos todos los días con el estigma de ser extranjeros, de competir con la aerolínea de bandera, de tener que demostrarle al pasajero que no tiene que sentir culpa, que no es un traidor a la patria por volar con nosotros.Pero se hace difícil, cada tanto se nos recuerda, que no somos como ellos. Que no tenemos manga, que nos tenemos que mojar; que no podemos tener nuestros propios micros, que tenemos que esperar; que no podemos operar desde aeroparque que nuestros vuelos regionales, porque para nosotros, no hay lugar.
Yo no entiendo de planeamiento, de infraestructuras, de operaciones. Yo sirvo café, coca cola y me pinto los labios de rojo. Yo no sé si hay lugar para nosotros o no de verdad. Pero percibo con mi pequeño cerebro que algunos estarían contentos si nosotros dejáramos de volar.Esa es la sensación que tengo hoy. Siento que se me corre un centímetro hacia afuera de este plan.Estaré equivocada? No me importa, es mi blog. Como siempre que quise decir pija culo y la concha de tu madre, lo hago. Hoy siento que alguien viene con un zapato de taco gigante y me quiere sostener la cabeza contra el cordón de la vereda.
Así que les dejo esta entrada, distinta, menos rebelde, menos graciosa, pero cargada de algo que también soy yo.
Señora, queremos que sepa, que nosotros también
queremos volar.

La camiseta no la tengo puesta, la tengo TATUADA.

Yo te aterrizo en Comodoro a las 2 am con viento cruzado de 42 nudos con ráfagas de 63 y la pista mojada, pero no me hagas pisar esas tapas de reja porque me dan terror.

Ya sé que ahora todas quieren tener guantecitos blancos, el galley como el Four Seasons, peinados del orto señora con mucho spray ROBY, un uniforme entalladísimooo y conocer Berlín, Roma, Londres y París.
No, mi amor no, vos sos de cabotaje, recordalo. Recorda que vos no sos de PANAM, recordá siempre el mantra: Soy Tilinga, soy Chiruza, soy Doméstica y Regional.
Y seguí soñando que sos Christina Ricci y cruzá toda la terminal C con los deditos en el aire, que seguramente te cruces con alguien que no sepa que estás yendo a NEUQUÉN A PERNOCTAR, seguí así que seguramente ALGUIEN te pueda admirar.